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A 71 años de la Revolución Española.
El 19 de julio de 1936 comenzó la Revolución Española.
En Cataluña, Valencia, Guipúzcoa, Asturias, etc..., en localidades de ámbito municipal, surgieron poderes autónomos. Se creo el Comité Central de Milicias Antifascistas de Cataluña. Se expropiaba y colectivizaba; en la industria aparecieron los comités de fábrica.
Pero el proceso sería abortado, y en 1939 la República sería vencida y se instalaría en España una de las dictaduras más crueles de la historia de la humanidad, comandada por el tristemente célebre Francisco Franco.
El arte no es una isla, es parte del continente de la historia. Los sucesos van encaminando a los artistas por temáticas diversas, ofreciéndoles veredas donde pararse, o desde donde escapar. De ese modo surgen obras que desgarran los ojos y el recuerdo, que disparan la memoria colectiva y pregonan el no olvidar. Más aún, cuando la historia la gana el enemigo.
Los poemas que siguen pertenecen a cuatro poetas españoles que vivieron y pintaron con palabras la revolución y la derrota.
En 1937 Federico García Lorca fue fusilado en su amada Granada; en 1942, en una de las cárceles franquistas, murió Miguel Hernández; Antonio Machado no pudo sobrevivir al exilio y murió en Colliure en 1939; Rafael Alberti vivió el exilio en Argentina y en Roma desde 1939 y pudo en 1977 regresar a su España natal donde participó activamente de la vida política y cultural hasta su muerte, en 1999.
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Muerte De Antoñito El Camborio
(A José Antonio Rubio Sacristán)
Voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
Voces antiguas que cercan
voz de clavel varonil.
Les clavó sobre las botas
mordiscos de jabalí.
En la lucha daba saltos
jabonados de delfín.
Bañó con sangre enemiga
su corbata carmesí,
Pero eran cuatro puñales
y tuvo que sucumbir.
Cuando las estrellas clavan
rejones al agua gris,
Cuando los erales sueñan
verónicas de alhelí,
voces de muerte sonaron
cerca del Guadalquivir.
"Antonio Torres Heredia,
Camborio de dura crin,
Moreno de verde luna,
voz de clavel varonil:
¿Quién te ha quitado la vida
Cerca del Guadalquivir?"
"Mis cuatro primos Heredias,
Hijos de Benamejí.
Los que en otros no envidiaban
Ya lo envidiaban en mí.
Zapatos color corinto,
medallones de marfil,
y este cutis amasado
con aceituna y jazmín."
"¡Ay, Antoñito el Camborio,
digno de una emperatriz!
Acuérdate de la Virgen,
porque te vas a morir"
"¡Ay, Federico García,
llama a la guardia civil!
Ya mi talle se ha quebrado
como caña de maíz."
Tres golpes de sangre tuvo
y se murió de perfil.
Viva moneda que nunca
se volverá a repetir.
Un ángel marchoso pone
su cabeza en un cojín.
Otros de rumor cansado,
encendieron un candil.
Y cuando los cuatro primos
llegan a Benamejí,
voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir.
Federico García Lorca
(El Romancero Gitano -1928
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Galope
Las tierras, las tierras, las tierras de España,
las grandes, las solas, desiertas llanuras.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
al sol y a la luna.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
A corazón suenan, resuenan, resuenan
las tierras de España, en las herraduras.
Galopa, jinete del pueblo,
caballo cuatralbo,
caballo de espuma.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
que es nadie la muerte si va en tu montura.
Galopa, caballo cuatralbo,
jinete del pueblo,
que la tierra es tuya.
¡A galopar,
a galopar,
hasta enterrarlos en el mar!
Rafael Alberti
(Ca pita l de la Gloria 1936)
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El Crimen fue en Granada
Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga, salir al campo frío,
aún con estrellas, de la madrugada.
Mataron a Federico cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos; rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico,
sangre en la frente y plomo en las entrañas.
...que fue en Granada el crimen sabed,
pobre Granada, en su Granada.
Antonio Machado
(La Guerra 1937)
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Vientos Del Pueblo Me Llevan
Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.
Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.
Miguel Hernández
(Viento de Pueblo - 1939)
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